Если кто-то меня сейчас спросит, любила ли я этого мужчину, я затруднюсь ответить на этот вопрос. Для меня все прошлое как в тумане. Я как будто была не я. Это кто-то другой творил все те самые невообразимые вещи.
Я отменяла все планы ради него. Я неслась к нему на встречу через две ступеньки. Я совершала из-за него поступки, которые мне совершенно не свойственны. "Да ты сумасшедшая", - кричали мне вслед, а мне было все равно, что обо мне подумают.
Мне сносило крышу от одного его взгляда. У меня тряслись коленки от одного его слова. Меня бросало в дрожь каждый раз, когда он меня касался невзначай.
С ним я узнала, что такое животная страсть. С ним я узнала, что такое хотеть мужчину до потемнения в глазах. Только к нему меня тянуло как к магниту. Я летела к нему как бабочка на свет. Как мотылек на огонь, зная, что он все равно когда-нибудь меня сожжет.
И с ним же я узнала, что такое нестерпимая душевная боль, когда тебя наизнанку выворачивает от твоих же мыслей и чувств. Именно из-за него я провела не одну бессонную ночь. Именно из-за него я снова научилась плакать. И именно из-за него я стала той, кем являюсь сейчас.
Любила ли я его? Хороший вопрос. Это было помешательство, сумасшествие, одержимость, тяжелая болезнь. Что угодно, но точно не любовь.
Маргарита Булгакова
